a arte perdida do romance epistolar

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ele me liga às nove da noite
ele me escreve de longe
me manda um email
me deixa um scrap
me chama junto, olha de lado, não chega perto

não, ninguém em especial

é só que essa poeira assentada faz que eu
te enxergue bem dentro dos poros da pele
mas não facilita em nada o meu trabalho

de sentir no dedo o aperto da bunda
e não ter preguiça de continuar.

quem quer que você seja
isso aqui não é pra você
é um egotripado, um amor inventado
à la ana c

nestes dias sem terapia nem
atitude rasgada, faço um diário simulado
mas não vou escrever nenhuma carta
não vai ter envelope selado
pra você, nem pra você, nem pra você



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(vai no número 01 aí do lado)
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